Dear Friends,
Monday, March 28, 2022
Poetry Month 2022(List of events)
Monday, February 14, 2022
Cinco poemas de amor escritos por Manuel Iris
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Hacia una posible explicación del amor
La niña que tú fuiste me saluda
desde el fondo
de tus 30 años
y el niño que
yo fui
le corresponde,
emocionado.
Amar es
descuidarse
y dejar que los
niños que hemos sido
salgan a jugar
juntos
y que luego
regresen
felices y
sucios
a mostrarnos
hojas
y piedras
únicas.
El niño que yo
fui
quiere salir al
patio de la casa
en la que
fuiste niña
y jugar en la
lluvia contigo.
A veces,
mientras
caminamos juntos
ellos también
se toman de la
mano.
(De Lo que
se irá)
Una mujer y un hombre que se besan sin que nadie (ni
siquiera ellos) sepa de su amor, viven en el mismo edificio. Ella arriba, él
abajo. A veces, a las dos de la mañana, ella baja un piso y entra sin tocar. A
veces sube él.
Una mujer y
un hombre que se aman sin que nadie sepa de sus besos viven, a veces, en el
mismo edificio. También a veces, a las dos de la mañana, sueñan el mismo sueño
del insomnio y se preguntan si, abajo o arriba, el otro está dormido.
Una mujer y
un hombre que viven, a veces, en el mismo edificio, se aman y besan sin que lo
sepa nadie. A las dos de la mañana, en sueños, uno piensa en subir y otro en
bajar un piso. Se ven en la escalera.
A veces, en
la escalera que a las dos de la mañana une el insomnio con el sueño, una mujer
y un hombre que viven en el mismo edificio se besan sin que lo sepa nadie.
A veces, en
el mismo edificio, una mujer y un hombre sueñan besos y culpan al insomnio que
palpita en la escalera. No saben de su amor.
(De Cincinnati, historia personal)
Son
Odio a
todos los que aman
y que
felices están.
Héctor
Lavoe, Qué lio
Borracho del aroma
que dejaste así, tan sin dolerte,
rodeado de
cajones, de pedazos de mi casa
a los que ya no
acudo
porque allí se
esconde
lo más bello de
tus frutos
arrinconado en mí
herido de
aguardiente
odio a todos los que aman
y que felices están
y voy, en
ebriedad tranquila
a restregarles
en la cara mi desprecio
porque yo
no puedo tener
ni amor ni casa
mía
y porque vengo
a darle un
trago
a mi deseo
y a cantar, en
soledad tranquila
que no le tengo
miedo
a recordarte.
(De Cincinnati, historia personal)
Mirándola dormir
He leído en tu oreja que la recta no existe
Gilberto Owen
Como esta voz,
mi lengua
busca el laberinto de tu oreja
y yo te escribo y sé muy bien
que hay algo —hay un lugar— más bello
que tu vientre
aunque jamás lo he visto.
En cambio se
revelan
—entrega de la espuma, oseznos de la luz—
tus pies de pan de dulce.
Y no saber el cómo apareciste, no haber vivido
en el momento que tu espalda fue la rosa, abierta luz
de lo que significas.
Afuera escucho
algo.
Afuera del poema
algo te dice un canto
más hermoso que la piel
pero también más vivo: una caricia: lengua bajo lengua,
sonido bajo letra
en acto de buscarte.
¿En qué momento
me has atravesado? ¿Cuándo
tu luz—incendio, llamarada—se clavó en mi pecho?
Hoy puedo hacer
un verso en que no mueras nunca.
Un cáliz, un
jarrón, un algo que contenga
vino enloquecido, danza, fruta
lenta
carne en movimiento
para entrar en otra carne.
Creyente de tu
forma, en mi oración
he decidido no ceder al verbo de tu ombligo, a la floresta
del verano en tus pezones, a todos tus aromas.
Hoy no quiero
morir: No quiero ver el río
que se duerme en tus muñecas. No quiero andar
la forma en que te extiendes de tu piel hasta la piel
de todo lo que existe.
Árbol de mí,
estoy llegando a tu región más fértil.
(De Cuaderno de los sueños)
[Yo] que me niego a reconocer los hechos…
Rafael Cadenas, Derrota
Yo
que me enamoro de mujeres inauditas
que comprendo más que nadie a
los que lloran en los aeropuertos
que he visto ya todos los rostros del
amor cuando se marcha
que he dicho “para siempre” y he soltado sus manos
que todavía sostengo que el amor existe
que he sido amado, odiado y olvidado por la mujer más justa
que me rio de mí
que soy el “ pasará’” , “ no es mi intención”, “ todo es mi
culpa”
que aún creo en la esperanza
que lucho por tener una sonrisa presentable
que a veces compadezco a quien espera algo de mí
que no merezco nada
que escribo de vergüenza
que llego a mis poemas como quien se cae
me levantaré del polvo para decir tu
nombre
y sonreír con expresión de enfermo, todavía.
(De Traducir el silencio)
Thursday, June 10, 2021
International poetry gathering in the memory of Hans Carl Artmann – on behalf of his 100th Birthday.
a special Session on Poetry, Living Poets and the memory of the legendary Austrian Poet and savant vivant – Hans Carl Artmann – on behalf of his 100th Birthday.
Meet Tara Skurtu, Manuel Iris, Neil Mc Carty and Tanya Ko Hong! With poets from all over the world and a special focus on the sound of languages, the love for languages, the flow of poetry and insights of an ordinary or extraordinary life of contemporary poets!
Join In and Enjoy In
On Poetry and living poets & poetresses
Live streaming here: https://www.youtube.com/watch?v=JNAKEW0ZEjQ
Friday, May 21, 2021
Poetry Spotlight, Episode 4: "Manuel Iris: poetry of dual identity". (Podcast of the Ohio Poetry Association)
A few weeks ago I had the very fun experience of talking to Jeremy Jusek for the "Poetry spotlight", a podcast of the Ohio Poetry Association.
The episode is called: "Manuel Iris: poetry of dual identity".
Monday, May 17, 2021
Presentación de "Lo que se irá" (FB live en Carruaje de pájaros")
Queridos amigos,
Este jueves 20 de mayo a las 7 pm, hora de CDMX, estaremos presentando mi libro "Lo que se irá", editado por Cuadrivio Ediciones, en la página de facebook de Carruaje de pájaros
Comentarán el libro Alicia García Bergua y Julio Cesar Toledo.
La moderación estará a cargo de Fernando Trejo.
Ojalá podamos saludarnos.
Pandemia, identidad y poesía mexicana contemporánea: una charla con Manuel Iris
En unas horas voy a tener el gusto de hablar, a distancia, con estudiantes de la Universidad Marista de Yucatán, sobre diversos temas cuyo interés rebasa lo inmediato.
La charla está abierta al público en general.
Link de registro: http://umarista.com/registro/index.php?id=1647
Thursday, May 13, 2021
Lectura con Los Angeles Poet Society
Mañana viernes 14 de mayo de 2021, voy a platicar con la poeta México-Americana Masiel Corona Santos acerca de "Lo que se irá", mi libro nuevo, gracias a una invitación de la genial Los Angeles Poet Society. La transmisión será por zoom (link al final de este post), a las 7:00 pm de California (11 pm de Cincinnati, 10 pm de CDMX).
Thursday, May 06, 2021
Conclave, an international online live poetry reading series
On May 11th, 2021, I will have the privilege of reading poems
for CONCLAVE (IPWC), an international online live reading series, a festival,
and a poetry resource developed in response to today’s fast-changing world.
Underpinning this is the new global poetry anthology, World Poetry Today. On
second Tuesdays of the month @ 11am EST (USA) / 4pm GMT (UK) / 9:30pm IST
(INDIA) — leading writers read in English and/or in their native language, and
discuss their work with the series curator Fiona Sampson and Sudeep Sen, and a
live-streamed audience. Both global and intimate, these innovative
Tuesday Conclaves will initially be free to air
on Zoom and archived online on curators' YouTube channels.
This time, the readers will be Knut Odegard
(Norway), Pia Tafdrup (Denmark), and myself.
Please, come join us!
Zoom Registration Link:
https://us02web.zoom.us/
Lieratura fusión: mesa panel organzada por la Real Academia Norteamericana de la Lengua Española (ANLE)
Wednesday, May 05, 2021
Lo que se irá/The parting present
Por primera vez en la vida he publicado al mismo tiempo, un libro en los dos países en los que mayormente desarrollo mi poesía: México y Estados Unidos.
En México, el libro se titula "Lo que se irá", y fue publicado con Cuadrivio Ediciones. En Estados Unidos el libro ha salido de modo bilingüe, se titula "The parting present/Lo que se irá", y fue publicado por Dos Madres Press
Manuel
Iris reclaims the poetic space as a radical exploration and celebration of
paternal love and tenderness. If language is a vector of truth and
transformation, if “the poem opens its wound” to the spaces in which we examine
ourselves and love begets love, the poems in this bilingual collection offer
the magnitude and direction to do exactly what poetry aims to do: say in words
what can never be expressed in words. Iris’ poems reveal the silences of our
most vulnerable selves, and “the silence/ toward which we migrate,/ from which
we came.”
—Tara Skurtu, author of The Amoeba Game
En esta poética de inminentes proximidades
todo está por suceder: un padre, una madre, una hija, una abuela, un corazón,
un pecho, una semilla de amapola, un árbol que es un “fruto que vuela”, una
necesidad de vincular un vaso de agua con el poema que lo sostiene. Todo está
por vincularse y todo ya es, a la vez, Lo que se irá. Por eso, usar
ciertas palabras (“Amor”, “corazón”, “Te amo”) es renovar el pacto de lo
decible en el poema, ensayando una nueva lengua capaz de fundar una
práctica poética de la ternura que dé lugar al otro, prójimo-próximo, y lo conciba
no como cuerpo al que se poseee o se subyuga, sino como igual al que se ampara en
la escritura. Es fundar, asimismo, una poética urgente del apego capaz de cuestionar
el violento mandato de masculinidad imperante que ha hecho del castellano un
lugar autoritario, jerárquico, cargado de violencias y eufemismos. Y es que
aquí, en este diálogo, que es también una conspiración padre-hija, se levanta
una lengua que lame las cicatrices silenciosas que cargamos. Y si, como señala
Franciso Ulloa, “hablar de ternura en estos tiempos de ferocidad no es ninguna
ingenuidad, es un concepto profundamente político,” escribirla, como lo hace
Manuel Iris, es hacer de esa práctica poética una política de la esperanza.
Silvia Goldman, autora
de miedo
¿Cuándo conocemos el miedo?: Cuando sabes que tu muerte ya no es tuya, dice Manuel Iris.
¿Cuándo nos damos cuenta de la
extensión de nuestra honestidad?: Cuando miras a tu hija o a tu hijo de dos
años jugar y ser feliz y sabes que tendrás que decirle —porque lo descubrirá
por sí misma de todas formas— que el mundo es también un lugar lleno de
horrores, de tristezas y atrocidades; sí, ese mismo mundo donde ahora ella es
feliz. La honestidad puesta a prueba por la inocencia.
Manuel Iris escribe, en Lo que se irá, sobre la paternidad.
Mejor dicho: escribe sobre cómo se ha trastocado para siempre su visión y
sentir del mundo desde el momento que supo que habría de ser padre. La
migración, la identidad, la teología, el trabajo, los lugares comunes, las
pequeñas cosas —una pluma sobre la acera— todo se ve trastornado con la llegada
de una niña, su hija. Y eso es un milagro.
Luis Felipe
Lomelí
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