[Éste, que será mi único poema sobre la
violencia en México, fue publicado por primera vez en Blog Indieo]
Está comprobado que,
aun cuando nuestras teorías sobre la educación y nuestros ideales humanísticos y
liberales no lo hayan comprendido, que un hombre puede tocar las obras de Bach
por la tarde, y tocarlas bien, o leer y entender perfectamente a Pushkin, y a
la mañana siguiente ir a cumplir con sus obligaciones en Auschwitz y en los
sótanos de la policía.
George Steiner
I
Sin
querer soltar el cuerpo de su madre, el niño que yo soy me mira y en sus ojos reconozco
el odio y el terror, mis nuevos padres. No muy lejos, unos tambores llenos de
ácido permanecen abiertos.
A ver perra, dame a tu cachorro.
La
veo gritar.
II
Esto
es lo que tienen que hacer, hijos de puta…
los hombres empezaron a golpearse con
los mazos. Me divertí. Atrás, varias mujeres eran violadas en el suelo
encharcado de sangre. Adentro, todo huele a sangre y a quemado. Todo duele
adentro. Todo duele dentro
de los otros
de nosotros todo
duele a los que somos con ese mazo en
las manos
los que sienten miedo compasión por el
que matan
yo fui quien dijo por favor tengo una
hija
tuve que matar a dos muchachos que
también dijeron
por favor tengo familia por favor dios
mío
asesinar se vuelve fácil cuando lo
pierdes todo
fui yo soy el que se orinó encima y
tiene el mazo en las manos
contra su propio abuelo
soy el nieto enfermo el niño que murió
dentro del cuerpo de la angustia penetrada
por barretas
soy el anciano que me está mirando
cuya cara escupo
qué me ves pendejo te vas a morir
soy ese hombre y el gargajo en sus
arrugas
la risa de los otros que también lo
escupen
soy la muerte el perro sucio
el que pidió perdón que quiso defender
soy la muchacha que violamos frente a su
noviecito
la flaquita que murió sin que nos
percatemos
y la violamos más
soy el cadáver y la bala soy la mano
que estrechaste ayer
la que se pone con la palma para arriba
poco antes
de la comunión.
III
Asesinar
es fácil cuando lo pierdes todo
pero
nunca lo has perdido todo
cuando
ves al que se muere
por
no hacer lo que yo hice por no ser lo que yo soy
el
que lo escupe el que no tiene miedo
de
la muerte de la muerte
ser
el otro es no poder hacer
lo
que hay que hacer para vivir así
matando
otros con el rostro tuyo
los
cobardes los que no quisieron
apalear
a sus hermanos
asesinar
es fácil cuando lo pierdes todo
pero
nunca lo has perdido todo
si
ves al que no hace lo que hiciste tú
cuando
te grita
sobre
el charco de su miedo
que
eres un cobarde.
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